Intérieur, de jour
En cette année 2009 qui se termine, Amélie fait un bilan:
ce qu'elle a fait pour la première fois en 2009:
- Enseigner à l'université;
- Se faire poser des ongles en acrylique;
- Faire plus de 20 km pour aller travailler;
- Poser de la tapisserie sur un meuble;
- Écrire un mémoire de maîtrise;
- Être marraine;
- Voir ses amies être enceintes et accoucher;
- Remplir des demandes de bourses doctorales;
- Aller dans un salon de bronzage;
- Voyager dans un club tout-inclus;
- Publier un article scientifique.
ce qu'elle espère avoir fait pour la dernière fois en 2009:
- Se faire poser des ongles en acrylique;
- Voir ses amis se chicaner et être impuissante à les réconcilier;
- Voir sa famille se chicaner et être impuissante à les réconcilier;
- Avoir à justifier ses nombreuses heures de travail à son entourage;
- S'inscrire dans un gym, abandonner et continuer à payer.
ce qu'elle compte faire pour la première fois en 2010:
- Aller travailler au Sénégal;
- Déposer son mémoire de maîtrise;
- Voir si la trentaine sera plus douce que la vingtaine;
- Entrer au doctorat;
- Entendre sa filleule prononcer son nom;
- Présenter dans un congrès scientifique;
- Obtenir une bourse pour étudier;
- Trouver, enfin, un système de classement efficace pour ses bibliothèques.
jeudi 31 décembre 2009
mardi 8 décembre 2009
Tague 3 - Le Catastrophomètre
Lue sur plusieurs blogue, mais issue de chez Martin Petit.
Où étiez-vous et quelle était votre situation sociale lors de ces événements?
Polytechnique:
J'ai 9 ans, presque 10. Je vois à la télé ce qui s'est passé. J'ai des questions plein la tête. Mais je ne les pose pas, ma mère, pas-encore-officiellement-monoparentale-mais-ça-s’en-vient, est trop occupée pour que je la dérange avec ça. Le lendemain, à l'école, j’apprends dans la cour d’école que l'amie de la fille d'une enseignante est morte dans cette tragédie. Je me questionne encore plus. La mort n'a pas encore croisé ma route, je ne la saisis pas. Je finis par questionner ma mère. Et elle m'explique. Et me parle d’égalité des sexes et de femmes qui payent injustement de leur vie. Et dans ma tête, je suis devenue féministe. Bon, pas dans ces mots-là à ce moment-là... je n’ai pas encore lu Beauvoir ni tout ce que je lirai plus tard, mais depuis quelques jours, je lis en cachette Jamais sans ma fille. Ma mère l’a emprunté à la bibliothèque mais m’a interdit de le lire. Je suis docile, mais pas pour les livres. Je me rappelle très bien avoir comparé les deux situations et m’être dit que c’était injuste qu’une femme meurt ou soit maltraitée parce qu’elle était une femme. Après cette discussion, j’ai probablement lu en soupant pendant que me mère me disait de lâcher mon livre et d’aller ensuite ranger ma chambre… ce que j’ai probablement fait en lisant et en poussant mes choses sous le lit. Et je me suis probablement endormie en écoutant ma cassette de New Kids on the Block dans mon gros walkman jaune fake.
11 septembre:
J’étudie à l’UQAM où j’entame la troisième année de mon baccalauréat en enseignement. Je travaille dans une épicerie pour payer mes études et je date Étienne, un comptable tatoué de partout et très versé dans le heavy metal. Rien de sérieux, on regarde des films et on baise dans son immense 6 1/2 à peine meublé. J’habite toujours chez ma mère, mais je viens de m’installer plutôt confortablement au sous-sol : semblant d’autonomie. Je lis les existentialistes, les féministes et les beatniks et j’écoute mes cd de vieux chanteurs français sur mon discman. Mon moral n’est pas très fort. Je combats une dépression «post-suicide de mon frère» que j’ignore de toutes mes forces. Ce jour-là, je suis assise dans mon cours d’histoire des États-Unis donné par Donald Cuccioletta qui, depuis deux semaines, nous répète que si les États-Unis ne changent pas certaines de leurs politiques étrangères bientôt, ils devront s’attendre à des attaques terroristes. On a à peine commencé le cours. Quelqu’un arrive en retard et annonce la nouvelle. On ne sait pas trop ce qui se passe. On poursuit un peu le cours et on finit par aller regarder la télé au Grimoire. On voit les tours s’écraser. Je n’oublierai jamais cette journée ni le soulagement sur le visage de ma mère - qui paniquait depuis l’avant-midi et n’arrivait pas à me joindre sur mon cellulaire - lorsque je suis rentrée ce soir-là.
Aujourd’hui:
J’ai 29 ans, presque 30. Je suis toujours aux études, je travaille comme une malade, je procrastine à souhait, je bois trop de café et je partage un appartement avec un ami. Je serai éventuellement une candidate au post-graduate syndrome, je sais. Je lis surtout des articles scientifiques, un peu de poésie - jamais abandonné mes beatniks – et tout ce qui me tombe sous la main, mais je suis difficile. J’ai commencé à lire des livres électroniques - agréables dans les transports. J’achète ma musique au gré de mes humeurs directement sur internet et l’écoute sur mon iPhone ou mon MacBook Pro allumé en permanence. J’ai des projets plein la tête: je pars pour l’Afrique dans quelques semaines. Pour la deuxième fois. Je pense souvent aux recherches que j’ai envie de faire quand j’aurai un papier qui me dira que je qualifiée pour en faire par moi-même. Célibataire sans enfant et presque sans horaire, je cherche de plus en plus ma place dans un groupe d’amis de plus en plus casés, installés, hypothéqués et reproduits. Je sais ce que je voudrais comme vie dans ma tête, mais je ne sais pas encore si je vais trouver un homme qui a le même rêve que moi. Je n’ai jamais fait les choses comme les autres, mais je ne m’en porte pas plus mal. Je suis encore en définition… et ça fait un peu paniquer ma mère. Mais bon, ce n'est pas nouveau.
Où étiez-vous et quelle était votre situation sociale lors de ces événements?
Polytechnique:
J'ai 9 ans, presque 10. Je vois à la télé ce qui s'est passé. J'ai des questions plein la tête. Mais je ne les pose pas, ma mère, pas-encore-officiellement-monoparentale-mais-ça-s’en-vient, est trop occupée pour que je la dérange avec ça. Le lendemain, à l'école, j’apprends dans la cour d’école que l'amie de la fille d'une enseignante est morte dans cette tragédie. Je me questionne encore plus. La mort n'a pas encore croisé ma route, je ne la saisis pas. Je finis par questionner ma mère. Et elle m'explique. Et me parle d’égalité des sexes et de femmes qui payent injustement de leur vie. Et dans ma tête, je suis devenue féministe. Bon, pas dans ces mots-là à ce moment-là... je n’ai pas encore lu Beauvoir ni tout ce que je lirai plus tard, mais depuis quelques jours, je lis en cachette Jamais sans ma fille. Ma mère l’a emprunté à la bibliothèque mais m’a interdit de le lire. Je suis docile, mais pas pour les livres. Je me rappelle très bien avoir comparé les deux situations et m’être dit que c’était injuste qu’une femme meurt ou soit maltraitée parce qu’elle était une femme. Après cette discussion, j’ai probablement lu en soupant pendant que me mère me disait de lâcher mon livre et d’aller ensuite ranger ma chambre… ce que j’ai probablement fait en lisant et en poussant mes choses sous le lit. Et je me suis probablement endormie en écoutant ma cassette de New Kids on the Block dans mon gros walkman jaune fake.
11 septembre:
J’étudie à l’UQAM où j’entame la troisième année de mon baccalauréat en enseignement. Je travaille dans une épicerie pour payer mes études et je date Étienne, un comptable tatoué de partout et très versé dans le heavy metal. Rien de sérieux, on regarde des films et on baise dans son immense 6 1/2 à peine meublé. J’habite toujours chez ma mère, mais je viens de m’installer plutôt confortablement au sous-sol : semblant d’autonomie. Je lis les existentialistes, les féministes et les beatniks et j’écoute mes cd de vieux chanteurs français sur mon discman. Mon moral n’est pas très fort. Je combats une dépression «post-suicide de mon frère» que j’ignore de toutes mes forces. Ce jour-là, je suis assise dans mon cours d’histoire des États-Unis donné par Donald Cuccioletta qui, depuis deux semaines, nous répète que si les États-Unis ne changent pas certaines de leurs politiques étrangères bientôt, ils devront s’attendre à des attaques terroristes. On a à peine commencé le cours. Quelqu’un arrive en retard et annonce la nouvelle. On ne sait pas trop ce qui se passe. On poursuit un peu le cours et on finit par aller regarder la télé au Grimoire. On voit les tours s’écraser. Je n’oublierai jamais cette journée ni le soulagement sur le visage de ma mère - qui paniquait depuis l’avant-midi et n’arrivait pas à me joindre sur mon cellulaire - lorsque je suis rentrée ce soir-là.
Aujourd’hui:
J’ai 29 ans, presque 30. Je suis toujours aux études, je travaille comme une malade, je procrastine à souhait, je bois trop de café et je partage un appartement avec un ami. Je serai éventuellement une candidate au post-graduate syndrome, je sais. Je lis surtout des articles scientifiques, un peu de poésie - jamais abandonné mes beatniks – et tout ce qui me tombe sous la main, mais je suis difficile. J’ai commencé à lire des livres électroniques - agréables dans les transports. J’achète ma musique au gré de mes humeurs directement sur internet et l’écoute sur mon iPhone ou mon MacBook Pro allumé en permanence. J’ai des projets plein la tête: je pars pour l’Afrique dans quelques semaines. Pour la deuxième fois. Je pense souvent aux recherches que j’ai envie de faire quand j’aurai un papier qui me dira que je qualifiée pour en faire par moi-même. Célibataire sans enfant et presque sans horaire, je cherche de plus en plus ma place dans un groupe d’amis de plus en plus casés, installés, hypothéqués et reproduits. Je sais ce que je voudrais comme vie dans ma tête, mais je ne sais pas encore si je vais trouver un homme qui a le même rêve que moi. Je n’ai jamais fait les choses comme les autres, mais je ne m’en porte pas plus mal. Je suis encore en définition… et ça fait un peu paniquer ma mère. Mais bon, ce n'est pas nouveau.
dimanche 6 décembre 2009
Constation No 2
Ce soir, c'était le dernier.
C'est fini, je ne veux plus rien savoir.
Plus capable d'encaisser les échecs. Les doutes. Les remises en question. Les rejets.
Je vais vivre sans vous les hommes.
C'est fini, je ne veux plus rien savoir.
Plus capable d'encaisser les échecs. Les doutes. Les remises en question. Les rejets.
Je vais vivre sans vous les hommes.
samedi 5 décembre 2009
Constation No 1
De la qualité, pas de la quantité.
C'est ma résolution pour ma troisième décennie que je vois se profiler à l'horizon.
Et c'est commencé.
C'est ma résolution pour ma troisième décennie que je vois se profiler à l'horizon.
Et c'est commencé.
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